Noite inteira. Bailam estelas na reiva.
Retiram-se no bosque e nas grutas as sendas,
o capricórnio se cala.
Mochos pardos se pousam como urnas nos abetos.
Na obscuridade sem testemunhas
tranquilizam-se as aves, o sangue, o país
e as...
Lucian Blaga está mudo como um cisne.
No seu país
a neve da criatura substitui a palavra.
A alma dele anda em busca,
em busca mudo, secular,
desde sempre,
a até aos últimos confins.
Anda em busca da água da qual bebe o arco-íris....
Há tanto silêncio em volta que me parece ouvir
nas janelas o golpe dos raios da Lua.
No meu peito despertou-se-me uma voz estranha
e uma canção dentro de mim canta uma saudade que não é minha.
Diz-se que antepassados, mortos antes do...
