Rapaz, que andas pela erva do meu eremitério,
resta ainda muito até o pôr do Sol?
Quero entregar minha alma
ao mesma tempo que as serpentes esmagadas ao raiar da manhã
pelos paus dos pastores.
Não me tenho torcido eu também na poeira...
O porteiro alado ainda está a brandir
um botão de espada desprovido de chamas.
Não luta com ninguém,
mas sente-se vencido.
Por toda a parte, nos prados e no torrão,
serafins de cabelos nevados
estãão sedentos de verdade,
mas as águas...
Galos apocalípticos estão cantando,
continuamente cantando nas aldeias romenas.
As fontes da noite
abrem os olhos e escutam
as tenebrosas novas.
Pássaros como anjos de água
traz o mar para as ribas.
Na beira - com incenso nos cabelos...
Lucian Blaga está mudo como um cisne.
No seu país
a neve da criatura substitui a palavra.
A alma dele anda em busca,
em busca mudo, secular,
desde sempre,
a até aos últimos confins.
Anda em busca da água da qual bebe o arco-íris....
